La mano de Jacinto Ezqueda

La mano de Jacinto Ezqueda



Jacinto Ezqueda era un hombre solitario cuyo aislamiento creaba en él un deseo oculto de sentirse vivo, la soledad había causadole un modus vivendi un tanto monótono. La mano de Jacinto Ezqueda, consciente de la situación se deslizaba todas las noches mientras este dormía hacia el lado derecho de la cama y lenta, casi pesadamente, tocaba la pared del pequeño cuarto en que vivían; pensaba que un contacto físico con el mundo ayudaría, de cierta forma, a Jacinto en su anhelo por saberse vivo. Así, cada vez que la mano de Jacinto tocaba la pared en las horas de sueño esta se esforzaba en descubrirle, de a poco, la vida que había en ese contacto. Se pasaba noches enteras estudiando la naturaleza de la pared, aveses se concentraba en la temperatura, otras, escuchaba atentamente atraves de ella, escuchaba, por ejemplo, el crujir de la madera venciéndose poco a poco por la humedad y el tiempo, ¡la casa tenia vida! ¿A caso necesitaba más pruebas Jacinto? En las noches más ociosas se descubría encontrando formas insospechadas en la superficie de la porosa pared e incluso llego a imaginarse alguna pintura de Pollock, depositada ahí casi milagrosamente para que ella la encontrara. Pasaron muchas noches durante muchos meses y la mano de Jacinto Ezqueda cada vez necesitaba un poco mas de la pared para sentirse viva; durante el día mientras Jacinto trabajaba, su mano pasaba las horas, así, tirada al aire y sin ganas de hacer otra cosa mas que pensar en la pared que la esperaba al lado derecho de la cama. Jacinto no se daba cuenta del estado en que se encontraba su mano, ni siquiera cuando esta se le dormía cansada de tanto desvelo –ella siempre estaba cansada por pasar las noches en vela acariciando la pared- y Jacinto sin extrañarse la meneaba de un lado a otro un tanto inconsciente del vértigo que esto le causaba mientras decía “A todos se nos duerme alguna vez la mano”.

La dependencia de la mano de Jacinto Ezqueda creció a tal grado que esta comenzó a buscar “substitutos”. Primero comenzó intentando con la ropa del propio Jacinto, pero rápido perdió interés, pues esta, al tacto le hacía sentir que “se le iba por entre los dedos” máxime que le encontró diversos inconvenientes como el material con que estaba fabricada o los efectos externos como cuando se mojaba –esto le causaba frio-; intento después con la mismísima piel de Jacinto pero, una vez mas, le encontró un defecto: El movimiento causado por la respiración le ocasionaba algo de mareo y nerviosismo; así que cuando no se encontraba tirada al aire sin hacer nada mas que soñar totalmente desganada, ahí, al costado derecho de Jacinto trataba con todo lo que tenia al alcance: platos, sillas, autos, papel, zapatos, comida, animales, todo absolutamente todo. Pero nada le retribuía ni el mas mínimo efecto encontrado en la pared del pequeño cuarto, incluso en alguna ocasión en plena calle, desesperadísima por sentir, toco el bolso de una señora que esperaba el cambio de señal en una esquina, al sentir la textura de tal esta le recordó un poco la pared –era de piel- y en un destello de sinrazón se aferro fuertemente a él, la dueña sorprendida pego un grito mientras manoteaba en contra de Jacinto acusándolo de ladrón; el asunto termino en la comisaria.

Durante las siguientes semanas, la mano de Jacinto Ezqueda se paso horas pensando que la vida no era vida cuando no estaba tocando la pared, así que empezó a maquilar un plan definitivo y concluyente. Lo construyo con la paciencia que un gusano de seda construye su capullo. Así pues, una tarde mientras Jacinto se encontraba en la cocina preparando la cena encontró el momento perfecto para llevar acabo dicho designio y aprovechando un descuido de este, tomo un cuchillo y lo oculto cuidadosamente por entre las ropas de Jacinto. Esa tarde Jacinto comió deliciosa y abundantemente –cosa extraña en el, pues no era buen cocinero-, tanto que, pesadísimo se dejo caer cómodamente en el sillón frente al televisor a fumarse un cigarrillo, su mano, impaciente rascaba el respaldo de tal pensando ya en la hora de acostarse. A las once en punto, Jacinto sintió sueño, levantose lentamente dispuesto a dormir, fue hacia el cuarto de baño y al cabo de cinco minutos se dispuso a dormir. La mano de Jacinto espero pacientemente durante otros quince minutos y cuando lo sintió perdido en los primeros sueños concienzudamente busco el cuchillo que previamente había escondido entre las sabanas, lo empuño serenamente y se levanto explicita, amenazante. Cual cobra hipnotizada, cortando el aire apuñalo violentamente el pecho de Jacinto en tres precisos movimientos. Luego, completamente extasiada se dirigió hacia el lado derecho de la cama, hacia la tan deseada pared, su pared; pensando que ya nada les separaría acariciándola lenta y deliciosamente hasta que comenzó a sentir sueño, el esfuerzo la había agotado y ahora solo quería dormir. Necesitaba descansar, se alejaría de su pared una vez más. Pero eso no le importaba, ya tendría tiempo de sobra para estar con ella, ya tendría incontables días y noches para ella, ya habría más caricias. En estos pensamientos se sumergió al tiempo que caía sobre la cama totalmente inane mientras el cuerpo de Jacinto Ezqueda se desangraba y su alma se perdía en un último suspiro.

Adioses fatales

Y como se dice un adios de esos finales?, para siempre, de guardate esta postal que ya no nos volveremos a ver, uno definitivo...

Una frase que englobe todo esto, una frase practicamente inconcebible para alguien como yo, que no se ni como decir un "Adios, buenas noches, hasta mañana" Frase que se me hace fatalisima pues no estoy seguro si habra algun mañana...

Haber, dime, como te digo adios?
Dime, que yo no se...

De vidas exageradas (Domingo)

Sigo clavado a mi sillon el cual no es voltaire leyendo sobre la vida exagerada y un tanto absurda de alguien que si esta en un sillon voltaire. La tragedia hace reir, al menos a mi, sobre todo la mia. Justo es lo que hace Martin sentado en su sillon voltaire, reirse de sus recuerdos, o al menos los cuenta de una forma muy liviana, lo cual, me hace reir, eso ya es mas que suficiente para animar esta otra vida exagerada. Ahora mismo senti el impulso de salir a caminar y dejar de escribir, de no ir a trabajar, de regalarme la tarde para mi con el telefono olvidado en casa y solo musica y un libro, tal vez un parque, un cigarrilo o dos apagados por una lluvia repentina, si eso seria bueno, que me agarre una pulmonia de esas casi mortales para como dice Bocamuerta: "Antes de contar hasta tres desapardecer de aqui."

Siempre he sido muy "pedinche" todo quiero, todo quise y sin duda todo querre. Un internet mas y mas rapido, tiempo para las lecturar y unos ojos mas duraderos, buena musica y vida eterna para escucharla cuantas veces me pegue la gana, Una mega pantalla para las peliculas que me falta ver, de vez en cuando una buena radio y si es posible una mujer al lado. Como ven no pido mucho, mas bien lo basico de nosotros los soñadores (osease casi todo el mundo) Pero si he de ponerme exigente habre de pedir tambien mi sillon que no es voltaire pero es mio y ya con eso es mas que suficiente y hay! si me le quitan los pelos de gatas, que se los regreso! se los juro que se los aviento y me lo regresan como estaba. Mas bien asi seguia yo en otro dia exageradamente sin sentido con un ardor en el ojo izquierdo vaya saber por que, que me tenia dale duro desde el dia anterior y un hambre de pelon de hospicio que si no fuera por que no tengo nada con que condimentar ya le habria dado mate a La el gato, ademas que la quiero mucho, y tremendo acto de canibalismo seria imperdonable hasta por mi que salvo por este tipo de casos no tengo conciencia; o eso es lo que creia yo hasta que la muy ladina me asalto hace unos dias y me dejo peor que recien llegado al metro desde provincia, no me dejo ni en que caerme muerto.

Y ya me iva yo a arancar con la triste historia mia del dia en que descubri que si tengo conciencia cuando un retorcijon de tripas me saco de mi tranze recordatorio y me vomito de vuelta al cuartucho en que resido y mas comodamente aun, a mi silloncito-llenodepelos que no es voltaire, asi todo tirado vuelto al a re-a-li-dad mejor le corto y me voy a duchar para despues partir a comer para despues ir a caminar para despues leer para despues escuchar para despues regresar y para finalmente acurrucarme otravez en mi sillon que no es voltaire y seguir escribiendo de las vidas exageradamente inutiles como la mia.

En las noches como esta

Suena Gomez y me acarician el oido:

procrastinator 5000

Y madres! otra vez desparamado en el sillon (voltaire?) pensando en todo lo que tengo que escribir, ese cuento con destripamiento a orillas de un rio, el debraye de varios capitulos interactivo (o mas bien integrativo) las quejas eternas hacia la vida y uno que otro texto incompleto. Merde! otra noche mas de desperdicio pensando en lo que no es, en las heridas resividas las cuales yo muy conciente vi venir... otra vez estancado, roto; y lo peor no es estar roto sino el por que de esa rotura interna, que no vale la pena estar roto por alguien asi? Pero se esta roto pues adentro me rompi por algo que no vale y eso me da bronca conmigo. A tirar el tiempo otra vez, jo.

Asi piensan los imaginologos

De un lado o de otro, un aqui, un alla y si, tal vez un acuya, da igual; a donde se esta? o mejor aun, a donde se pertenece? Acaso al ser (propio?) o quizas a la imagen? sera mas bien lo segundo. Pero ahi empiezan mas preguntas: A la imagen que uno setiene de uno mismo? a la que tienen los demas (afuera del yo) de nosotros? acaso la imagen del yo en uno mismo no esta influenciada de la imagen que tienen los de mas de ese yo? entonces cuan verdadera o autentica es esa "auto imagen personal" si esta influenciada de los otros, me parece entonces que no hay una originalidad del todo "propia". Por ahi lei: "El ser solo es la imagen de lo que los demas creen de uno" Osea que nosotros como personas y seres unicos e individuales no somos tan unicos e individuales pues somos la imagen que tenemos de nosotros la cual esta influenciada en lo que los demas ven de/en nosotros. El ser no es mas que la imagen que los demas han creado de nosotros, asi piensan los imaginologos (publicistas, corporativos, osease la gente que dirige el mundo) y no estan tan lejos de ecertar.

Entonces, somos una replica de la imagen creada por otras mentes, desde nuestra forma de vestir pasando por nuestros gustos hasta nuestra forma de pensar. Cultura. ni mas ni menos.